¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

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miércoles, 3 de agosto de 2016

Amantes

Dibujo erótico de Egon Leo Adolf Schiele ( 12 de junio de 1890 al 31 de octubre de 1918), Más conocido como Egon Schiele, fue un pintor y grabador austriaco contemporáneo.Períodos: Expresionismo, Modernidad, Arte moderno, Secesión de Viena.



Amantes

Se corta la tensión cual cuchillo,
pura química vicia el aire…
Amantes, desprenden su pasión,
sinfonía arbitraria e inconclusa,
ahí escondido y encendido el deseo,
llenan de notas el vacío pentagrama,
atrapa sus miradas en el paisaje,
yacen frente a frente indecisos,
separados por el majadero instante.
Murmullo de latidos contenidos,
bajo una traviesa desnudez,
vuelve más y más ardiente la espera.
El corazón galopa, aún lejos…,
uno del otro, en el tiempo ausente.
Amantes, les  arrulla la vida
extendiéndoles la mano al cielo
donde el pudor transita ausente,
como nadie lo saben y callan
la palpitante agonía por tenerse.  

domingo, 27 de octubre de 2013

Si hubiéramos podido…


Si hubiéramos podido…

Ay, si hubiera podido guardarte
en la memoria de mi piel,
antes de que fueses otro camino
del que añoro ser peregrina.
Serías la luz verde en el páramo
que aventaja la bifurcación
de acceso a mis vértices…

Mi conciencia se expande
en un murmullo inmortal
donde la vida no me alcanza.
Y con el alma herida y doliente
la voz se me quiebra en anhelos
agonizantes, en esta cárcel,
que siento a mi pesar, respirando.

Es combativo el corazón
cuando sabe lo que quiere,
más éste, en cada palpito
siento que se me escapa.
La inclemente semilla, crece,
sin escuchar mis suplicas.
Flor salvaje, que en su natural,
a lomos de este viento
me enzarza furibunda.
No entiende de lunas dormidas,
frente a los rosales desiertos.

Soy como una estrella caída a tus pies,
que no pudo retornar al cielo,
explorado tantas veces
en el cristalino azul de tus ojos.
Y la luz se me opaca sin ese brillo
en la lúgubre esfera nacida
sin sombra y es tu sol
perenne el que me tortura…

Ay, si hubiera sabido descifrar
el oleaje de este mar embravecido,
que extrémese mi cuerpo
de costa a costa.
No sería este lento reloj,
cazador de silencios vacuos.
Sería embajador de violines
para esa melodía universal
donde cuerpos y almas
danzan al mismo compás…

Ay, si hubieras podido guardarme
en la memoria de tu piel…
Ahora no dejarías

de pronunciar mi nombre…

martes, 3 de septiembre de 2013

Sin preludio ni despedida


Sin preludio ni despedida

Se aquieta la luz de esta lámpara
en esta noche ahogada de desesperanza.
¡Qué más da si te llegué a amar!
Si no te sirve que caiga la tarde
como una cortina humo que volatiza
en tristes sombras los días vividos.

Ahora son llagas que me desangran el corazón.
Me despertaste naciendo la primavera,
podaste mis arterias en yema viva,
cuando la inquieta sabía se ensancha como un río
abriendo de par en par los diques del amor
para ir a parar a un mar salado,
donde todo lo que llega perece naufragado.

Parece, aún, tardío ese día añorado,
perentorio y nonato en este valle dormido.
Se aciaga la esperanza al carecer de brújula
que le marque un norte de fornida voluntad,
decidida y subyugante del sordo silencio,
de una ausencia sin preludio ni despedida.

Un gélido rostro, destila, como desafío,
la mirada triste, de lágrimas secas, en amargura.
La indiferencia vendrá, escalando cimas,
derrotando esfinges caprichosas de despecho.
Y este pecho que estalla al oír tu nombre
recitará al abismo el recuerdo de un sueño,
que yace sin pasado, sin presente y sin futuro.

viernes, 30 de agosto de 2013

Maldigo


Maldigo

Maldigo, sí, maldigo ese reloj pendenciero
que se alía arbitrario, con el volar de la tarde,
y no nos regala ni un amanecer más,
ni un quejido que rescate su gracia a la madrugada.

Maldigo a lo imposible por su cerrada voluntad,
por su mirar celoso de esbirro encorsetado.
Y a esa tormenta furiosa de sentimientos
que despierta a la culpa en su conciencia.

Me maldigo, sí, me maldigo en este instante,
ingenuo, que me hechiza, me domina
llevándome inconsciente al reino de tu sonrisa
donde mi piel respira la fragancia de la tuya.

Te maldigo a ti, por enamorarme sin piedad
por tenerme sin tenerme, sin tenerte...
Por alimentar esta sed desesperada
con unos pocos momentos robados...

sábado, 13 de julio de 2013

El adiós


El adiós

Siénteme en la brisa,
que sin tocarte, te acaricia.
En ese sabor que tiene la noche
cuando la luna baña tu cuerpo..
Siénteme en la ausencia
tan preñada de soledad
inconsciente, añorándote…

Me iré en esa hora que duermes
pálida, vestida de melancolía.
y para ti no habrá silencios agónicos
que te hablen de mi despedida.
Solo el vacío de nuestra alcoba
doblando la esquina, sombrío,
envuelto en un haz de luces taciturnas.

Escucha las voces del viento
Cuando te hablan en verso.
Escucha la melancolía del agua
en su lluvia triste de invierno,
entumeciendo tu memoria.
Y en ese llanto de la mañana
en sus lentas gotas de rocío,
agonía triste de lo perdido…

No dejará de salir el sol
flamante en tu horizonte,
mientras camino despacio
escribiendo un abismo
entre tu mundo y el mío…

jueves, 10 de enero de 2013

Una generación de antes de la lluvia



La equidad de estos versos, en relieve
como una Venus descalza en el Olimpo.
Suena el concierto en preludio y fuga,
de una generación de antes de la lluvia.

Sandalias de esparto que conmueven,
aspirado el aire viciado de hoja de tabaco.
Faldas hechas de viento, hilos que se quejan;

"Haz de ese momento un ruego
y olvida que lo has visto jugando
Que las luciérnagas son sueños,
que habitan en tus noches.

Haz de ese ver y sentir,
una nave con tus besos
y déjala pasear atrevida,
en el ecuador de tu piel.

Que esta noche es magia despierta,
que te envuelve para dormirte en sus brazos,
dispersa en el disfraz del claustro 
de la libertad fingida."

lunes, 3 de diciembre de 2012

Primorosa Jara




Primorosa Jara

Primorosa Jara, pavimentando la dureza.
Resuelta a llorar la sequía del subsuelo.
Novata en los jardines de babilonia.
No me nombres en mi placido sueño,
Pidiéndome la ropa que desechaste,
Cuando elegiste ser desahuciada…

No bajes la mirada de tus pétalos,
para encontrarlos con el adoquín;
dureza en desvaríos sin pulimentar…
Que mi inercia se marea observándote
Y no gesta la hierba necesaria en la dehesa…

Bálsamo que nutre el aire del paisaje
Sudor hecho del ládano de tus venas.
Me siento la madre tierra que te sostiene,
agrietada de dolor extrañándote…
No increpes tus raíces en ventolera,
que son el cauce de tu alimento.

Y se allana la ladera del cerro por tu beso,
mientras gime la tarde ráfagas de sueño,
en la letanía de encontrarte despierta,
cuando abra los ojos el amanecer,
que tan dulcemente gestó tu vientre.