Este otro también pertenece a La luz de entre los cipreses,

DÍAS DE INSOMNIO (18)

Se nos viene encima las noches,

con recurrentes puntos suspensivos.

Sin saber qué escribir de lo incesante,

de lo oscuro y lo real que me envuelve.

¿Hacia qué senda sin negrura?

¿Cómo trazo una flecha que anude las distancias?

No sé qué trazo para disipar

este peregrinaje de dieciocho lunas.

Mis párpados no saben

cómo hacer frente a ese peregrinar.

En el primer aniversario de mi libro La luz de entre los cipreses, este poema querido

PRESENTIMIENTO

Hoy presiento que vienes con la lluvia,

como envuelta en las nubes,

en cada ráfaga de aire. En el sardinel,

el paso de los años, deteriorando su estructura.

Todo el decorado parece quieto:

el húmedo azul, la verticalidad de los pinos.

El radiador en el punto más alto,

las paredes en blanco tatuadas en negro,

un café distendido, el calor entre mi pecho,

las canciones que acompañan a estos versos,

como acompaña a la lluvia

el tintineo en el plástico.

Y claro, me pregunto

si habrás venido para quedarte.

Hoy, mis alumnos de Secundaria me pidieron que recitaran este poema, así que a ellos va dedicado.

MUJER EN EL ESPEJO

Claridad, te tomé por las aristas

precisamente cuando más lograba apartarme

de esos laberintos escurridizos

de la noche.

Claridad,

me acogiste al final de los pasillos,

en el último cuarto, justo cuando

ya no pensaba llegar de ningún modo. Y vi

tu blanco rostro, y lo toqué con manos

centelleantes. Rostro confundido

con el rostro humano, que aplacaba,

como casi siempre, dormido

en vigilia amorosa, antiguas fieras

que jamás conseguimos dominar.

Claridad, yo te nombro

para brindar por ti,

para que tu transparencia

de levedad me envuelva,

y seas para siempre la aureola

de toda destrucción, de toda ausencia.

Besé, al fin, el cristal

frágilmente como si acariciara

los labios de una mujer en la niebla.

Bagatela del imposible

Hay ángulos imposibles en el amor,
tiempos imposibles,
miradas imposibles
en un cielo imposible,
cuántos rincones imposibles de ver,
trasladarnos en el tiempo,
ir y regresar del más allá,
tantas palabras imposibles de escribir,
tantos libros imposibles de leer...

cuánto imposible.

No amarte, otro imposible.

Rescate de un poema de Jesús Cárdenas de 2005

NIVEL DE APRENDIZAJE  (Primera parte)

Si vieras cómo crecen las raíces,

cómo plantar se llena de rencores,

al no precisar una única respuesta,

un extremo de ti mal calculado

o tan solo la voraz mansedumbre

con que aceptas algunos comentarios;

palabra libremente traducida.

Fijar el encono es fruta podrida,

detrás de un reducto agrio que no pasa.

Si vieras cuán rápido se consumen

esos felices pétalos en marchito desdén.   

De Algunos arraigos me vienen (Diputación Provincial de Sevilla, 2006)

La pintura es del pintor asturiano, Eduardo Díaz.