¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

sábado, 16 de junio de 2012

Bosque



Sobreviven las nubes incendiadas
avivando en su gesto la melancolía.
Entre misterios y ocres avanzo,
sombra oscura y vulnerable,
por el sendero bosque adentro.
Algún trino vespertino
sobresalta la quietud
que solo el viento rompe.
Y empujándome a despojar recuerdos,
la inmensidad de Natura me sobrecoge.


(Pintura de Gustave Couvet "La foret en automne")

lunes, 4 de junio de 2012

Santurrones…









Don Pedro!. Pedro.. Perico Moya.. No cuides tanto estas “joyas” que caerás en pecado. Cuantos disgustos te han dado estos toros?.. Maldita sea.. Mejor que los parta un rayo!..Aunque -sinan- santurrones, solo te dan sofocones; por mor de tantos colegas que solo quieren borregas, para fardar con amigos..No seas desaprensivo y déjalos pal caballo, o lidiarlos de becerros, o para el Bous al carrer…
No nos hagas padecer y tú a compás palidecer.. Tu no mereces infiernos, ni la afición toros tiernos de San Pelayo Y San Mateo..Si no lo veo no lo creo.. Acarnerados Murubes.. Zahinos arremangaos viendo pasar las nubes en sevillanos cerraos.. Ahora tedio y pesadillas abocadas al desagüe por donde se irá la fiesta.. Maniobras deshonestas de aquellos falsos taurinos, atracando en los caminos.. La “Pepa” mirando a un lao…No pudo con “Pasos largos” ni el famoso Luis Candelas.. No encenderé una vela que viene el viento y la apaga..Pensando en Resurrección?.. Por la gloria de Cotón, se naja vil la memoria.. ¿Repetir la historia de aquellos mis años mozos, de alegrías y alborozos trajinando me los reventas..A aquellos saca-mantecas a la hora de empezá?..
Ya no quiero ir pa´ tras, tan solo por aquel Ponce que me llegó a sorprender.. Yesteday, se dice ayer? Dirían hoy en Valencia.. Aquel perdió su inocencia de pasar por los fielatos..Hoy me recordó a Pilatos.. Y aún por creer en dios, le concederá el honor de un bien ganado retiro allá por el Santo Reino, que tiene buenas orillas.
Y un Guadalquivir en verdes sueños, le recordará remero, que fue de honda quilla..

Hoy el Cid fue tesonero junto al Turia de barracas, de pintores y toreros.. Despachando “monaguillos” del Capea, con Bernal y “alcalareño” de incienso y mirra. Y crecido en la faena sobando las dos “agujas” de aquel bobo toro negro, ligándolo al natural.. Diera le muerte cabal poniendo punto y final con aquellos dos orejas. Y dijo.. Vámonos pa´ Salteras, que es larga la carretera, es tarde y viene lloviendo.. Pero fue tan compañero que esperara al de Gerena..De Luque las cosas no fueron.. Sorteara la zurrapa del vino del Sacristán, y supo aquello achicoria. Se fue sin pena ni gloria, pensando en el qué dirán, de este valiente barbián, por aquellos mentideros que crucifican sin cruz..

Tres tremendos cerrojazos
clausuran su puerta verde!
Quien más expone más pierde
tan solo algunos retazos
hilvanaron de arte trazos
y quedan en mi retina..
Las fallas aquí terminan
ojalá que vuelva el TORO!
Si es posible con decoro
sin adornar la vitrina..

Fernando naranjo duran
20-2-2012

martes, 22 de mayo de 2012


Asomada a mi ventana
como todas las mañanas,
mirando el mar cómo arde
cuando tú quieres nacer.


Quiero gritarle a ese día
que está queriendo nacer,
quiero gritarle su nombre



Me bajo de mi ventana
en la orilla de la mar,
con un palito dibujo
un corazón en la arena,
dentro escribo
nuestros nombre.

El mar es una fogata
porque tú quieres nacer,
y yo escribiendo su nombre.
en la orillita del mar
dentro de ese corazón,
allí juntitos los dos
allí juntitos mi amor...

Las olas con su compás
agarran mi corazón con el nombre de los dos..
Se lo lleva mar adentro
y muy juntitos los dos
dentro de ese corazón,
navegaremos tu y yo...

jueves, 17 de mayo de 2012

DESPUES DE AMARTE TANTO



Después de amarte tanto
y prohibir a mis pasos que
se perdieran en la noche
Abrirá un mañana sin sombras
donde surjan nuevos senderos
que yo humillaré despacio
viéndolo con ojos nuevos
Ahuecaré la mirada
para ver un distinto cielo
Creo que seré feliz
soltándome el pelo
subiéndome a un columpio de viento
deambulando los espacios
Sin escobas de brujas
pero si con misterios
Descalza de dolores
vestida de nuevo cuerpo
que haga nacer en mí
un vocablo nuevo, que
gorjee como pájaro
Y silbe sin lamentos
despojada de recelos
me cubrirá un sombrero de sueños
para acercarme a tu oído
y en susurros silenciar tus deseos



Stella

Todos los derechos reservados
del Poemario SUEÑOS DE AGUA

sábado, 12 de mayo de 2012

¿ QUÉ ES SER POETA?

A un gran poeta
un día le pregunté
¿Qué es ser poeta?
Y aquel que yo pregunté,
me miró muy fijo a mí,
pues no entendía por qué
él tenía que saber ,
esa respuesta me dijo..
-- yo no te la puedo dar...,
si a mi poeta me dicen,
sin yo enterarme por qué
¿Cómo quieres que te diga?
eso que me dice aquel
yo no lo puedo saber,
espera que le pregunte,
a ese que va por allí,
y con lo que él nos diga
lo que tú sabes..y yo,
quizás podamos saber
eso que tú me preguntas
...y yo te pregunto a ti..-


Joaquina Cañadas Blanca

miércoles, 9 de mayo de 2012

Volver..










Volver..
Se acerca mi anochecer..
Siento que acucia el invierno.
Sin agobios ni gobierno
necesito ya volver…

Veo luz en el instante
en que una mano extendida
atenta cura mi herida
muy solícita y galante.

Siempre yo, tan arrogante..
Pero llegando está la hora
de acuartelar sin demora
todo el orgullo sobrante,
no perezca yo un pedante
ante los ojos del cielo..
Ando sobrado de celos
y mi mano se santigua!
Soy tan chapado a la antigua
que atrapo moscas al vuelo..

Y en un tranquilo palenque
feudo del verso y la prosa
¿Qué nardo, entre tanta rosa
no ha de sentirse valiente?

Porque esto no es otra cosa..
Bombeada al corazón
se hace fuerte la razón
en su rojez rumorosa..

Y aunque parezca espumosa
coagula en su marmita,
convertida en dinamita
es turbulenta y sinuosa,
siendo a veces peligrosa
se pasa la noche en vela
si camela o no camela..
Es el sueño de la sangre
fundido en su duro estambre
templado en lenta candela


con leña de Andalucía
y la brisa de sus mares!..
Añoro las soledades
de aquella serrana umbría
en mi niñez ya lejana
cuando mi sangre serrana
se templaba a pleno día..

fernando naranjo durán

9-2-2012