¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

jueves, 27 de diciembre de 2012

Yo te busco Navidad



Yo te busco Navidad:
en los versos que no han sido escritos,
en las palabras que no han sido dichas,
en los gritos que no se oyen,
en las canciones que no suenan,
en el eco que no retumba,
en los libros sin paginas,
en los salmos que no se han escritos,
en las oraciones que no  sienten
la fe y la esperanza…
Yo… Yo busco a la Navidad.

En los corazones desnudos,
en los pies que no caminan,
en las mentes que no entienden,
en las almas que no vuelan,
en los dedos que no señalan,
en las lagrimas de un niño,
en las bocas que no saborean
la desdicha y la solidaridad…
Yo… Yo busco a la Navidad.

Entre el sentir tuyo y mio,
entre la tierra y las estrellas,
entre el campo arado,
entre las piedras y el agua,
entre el vuelo de un pájaro,
entres las barcas que navegan,
entre tanto lamentos
y las rocas de mis  tormentas,
Yo… Yo busco a la Navidad.

Entre las cesta vacías
de miradas perdidas,
en el vino afrutado
con el que brindaras
y entre bocas desnudas
que tiritan por la paz…
Hoy quiero que mis versos sean
un canto para todos aquellos
que buscan a la Navidad.

                                                     María Sánchez

martes, 25 de diciembre de 2012

REGRESAS DEL OLVIDO



Regresas del olvido...
añoras esos besos perdidos en tu carne,
mas nunca en tu recuerdo.

Regresas del olvido...
la ausencia está presente,
pero tu corazón aún guarda su calor:
es una pura llama que te alienta a vivir.

Regresas del olvido...
y te vas reencontrando, a cada instante,
retazos de su risa, o la palabra aquella.
Tal vez, un gesto de ternura
inadvertida entonces.

¡Oh, estrella descielada!
¡Florecilla de otoño!
¡Mariposa de sueños y quimeras!:

La muerte le dio el sitio
que anhelabas.


© Carmen Aguirre

domingo, 23 de diciembre de 2012

DEJO



Sobre la mesa dejo algún recuerdo
manoseado, un pecho frágil, largas
tempestades e inútiles intentos
por mantener candente la esperanza.
Un manojo de sílabas en verso
periódicamente desordenadas,
y una maraña intacta de horas-dejo-
por si acaso tu luz las traspasara.
Sobre la mesa dejo mi silencio
acumulado, roto en mil palabras
que nunca dije, algún que otro momento
inacabado, anhelos y fantasmas.
Un montón de domingos en barbecho
prolongado, un racimo de semanas
rescatadas del frío, mil desiertos
tras los cristales-dejo- y muchas canas.
Sobre la mesa, víctima del viento,
dejo mi fe rendida, con las alas
inservibles, un mundo que no entiendo
a pesar de tu esfuerzo, y otra mirada.
Una pila de cosas que no encuentro,
un sueño reciclado en una caja
de zapatos, un libro con mil cuentos
para vivir y -dejo- una palabra.
Sobre la mesa dejo el imperfecto
de mi verbo erizado, una balanza
descompensada y vanos juramentos
en tardes de tormenta y de baladas.
Un reloj derritiendo cada tiempo
a todas horas -dejo-, una montaña
de cartas que jamás envié y un viejo
calendario con motas de nostalgia.
Sobre la mesa, llena de agujeros,
dejo la ilusión mal hilvanada
al futuro, el amor en un pañuelo
y una promesa añeja e innecesaria.
Un puñado de pétalos y besos,
náufragos de pateras olvidadas
en el mar de la vida, algún fragmento
de mi piel -dejo-, risas, llantos...Nada.
Sobre la mesa dejo el sentimiento,
más marchito que vivo, echado en agua
hasta el juicio final, un diente menos
y, aún sin resolver, dos crucigramas.

Una mosca en la sopa, un gato negro
en el portal y alguna razón clara
para escapar apenas con lo puesto.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

LA VOZ QUE NADIE APAGA - Antonio Capilla: PARTE 2ª DE LA PRESENTACIÓN EN BILBAO DE "EL FUEGO...

LA VOZ QUE NADIE APAGA - Antonio Capilla: PARTE 2ª DE LA PRESENTACIÓN EN BILBAO DE "EL FUEGO...: http://www.youtube.com/watch?v=QSEMD50o3es&feature=share http://www.youtube.com/watch?v=QSEMD50o3es&feature=share

sábado, 22 de diciembre de 2012




ERA LA TARDE UNA ROSA
Era la tarde una rosa vestida de primavera,
era el aire una gardenia que crecía
     en el parque de los sueños.

         Eran tus labios dos fresas que lastimaban
                                                         
                                                             mi pecho.
Eran tus manos palomas que volaban presurosas
por esos cielos de calma, azulados como el verso.
Y tu alma era un lucero que iluminaba mi vida.
Era tu talle palmera cimbreando a contraluz
en las pestañas del tiempo de nuestros deseos.
Y tus ojos dos espejos, cristales fosforescentes
que me acercaban la imagen
del jardín de las delicias.
Tus mejillas, luminosos arreboles
en una tarde de estío.
Tu corazón, un jacinto que se mecía en el viento
al compás de algún poema.
Y tu cabello un trigal, rebosante de amapolas,
que danzaba presuroso
al son de una melodía.

http://trabajosdeencarna.blogspot.com
 

viernes, 21 de diciembre de 2012

Balada de Otoño


BALADA DE OTOÑO

 Llueve sobre los tejados de la noche,
sobre el asfalto de los pesares llueve.
La lluvia es como un suspiro que brota
del corazón errante y se estanca en la garganta.

                       La lluvia es una canción silente
 que se derrama en los valles de tu piel.
Las lágrimas del cristal,
atrapadas en el vacío del tiempo,
                       recorren las veredas de mi pecho.
-Letargo de abanicos que lloran-
Otro lenguaje imposible que busca el rastro
de lo fugaz en el cáliz de la tarde.

Una balada de otoño que plácida y silenciosa 
se arremoline en las praderas del alma.
Estertor de lo incierto en el crepúsculo.
Melodía de los pianos del aire.
Arpa herida entre sollozos.
La rosa del amor me ha clavado sus espinas.
Es el ocaso que llama en la aldaba de mi puerta
con su plomiza luz en lo oscuro,
donde todo es herrumbre y silencio.

Una balada en otoño que convoque a las estrellas
y a los pájaros heridos
que dormitan en tus manos,
para que dibujen senderos de fingida luz
                                          en tus pupilas.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

ULTIMAMENTE

Ultimamente me bebo a borbotones
tu risa enamorada.

También,
me bebo tus silencios, y cuando
los trago me dicen cosas hermosas
al oído.
Allí en lo más hondo se quedan
-tus silencios-
yo los acaricio suavemente,
y entonces,
me hablan de la vida
y de tus cosas, que son tuyas,
y que un día no me dijiste,
pero ahora sí...