Este otro también pertenece a La luz de entre los cipreses,

DÍAS DE INSOMNIO (18)

Se nos viene encima las noches,

con recurrentes puntos suspensivos.

Sin saber qué escribir de lo incesante,

de lo oscuro y lo real que me envuelve.

¿Hacia qué senda sin negrura?

¿Cómo trazo una flecha que anude las distancias?

No sé qué trazo para disipar

este peregrinaje de dieciocho lunas.

Mis párpados no saben

cómo hacer frente a ese peregrinar.

Planeta agua

Mondando tu piel como una naranja,
bola azul de agua viva,
que exhalas lava que es tu sangre.
¿me amas a mí que te araño,
que te seco las entrañas,
y lleno de tu sangre venosa,
la claridad de tus aguas?
¿me amas a mí que te golpeo
con mis pasos serenos y lentos
un millón de años en tu sino
con humos, fuegos y quebrantos?
Planeta tierra, planeta agua,
humanos pegado a ti,
como enfermedad,
como esperanza.

En el primer aniversario de mi libro La luz de entre los cipreses, este poema querido

PRESENTIMIENTO

Hoy presiento que vienes con la lluvia,

como envuelta en las nubes,

en cada ráfaga de aire. En el sardinel,

el paso de los años, deteriorando su estructura.

Todo el decorado parece quieto:

el húmedo azul, la verticalidad de los pinos.

El radiador en el punto más alto,

las paredes en blanco tatuadas en negro,

un café distendido, el calor entre mi pecho,

las canciones que acompañan a estos versos,

como acompaña a la lluvia

el tintineo en el plástico.

Y claro, me pregunto

si habrás venido para quedarte.

Habitación vacía

Fue el sentimiento más fuerte de tu ausencia
cuando entré en la casa – nuestra casa –
y vi en frente del pasillo tu habitación vacía.
La vida faltaba como el verde a las plantas,
el aire helado salía del cuarto como viento polar.

Es la ausencia que no se ve la que pesa tanto,
torturante mochila que cargo a mis espaldas
desde el día que marchaste con tus ojos cerrados.

La frialdad es mi enemiga, en la noche, lo que más temo.
No hay manta ni sábana que cubra mi cuerpo
e impida que me llegue el sabor a hielo de tu partida.

La casa – nuestra casa – es un gran campo inmenso
si hierbas ni árboles ni gentes; que no es campo,
es un páramo llenos de cosas vacías que no existen.

Yo, huyo de la casa – nuestra casa – porque no estando
te veo en que cada rincón de las paredes blancas,
sin cuadros, con huellas de reloj que no marcan las horas.

Es el tiempo aterrador el que pasa aumentando la distancia.
Quien lucha por borrarme el olor de los recuerdos,
que en contra de lo que todo el mundo dice y cree,
no cura nada, no aplaca nada, no suaviza nada.

Porque es dolor lo que siento permanente, cronicidad
de una ausencia forzada que me robó lo que más quería.
Es sentimiento negro de pena, lo que recorre mis venas
que con la falta de tus pulsos tristemente laten
cada vez que vuelvo a ver al final de la casa – nuestra casa –
ese pasillo largo y al fondo, siempre,  tu habitación vacía.

Hoy, mis alumnos de Secundaria me pidieron que recitaran este poema, así que a ellos va dedicado.

MUJER EN EL ESPEJO

Claridad, te tomé por las aristas

precisamente cuando más lograba apartarme

de esos laberintos escurridizos

de la noche.

Claridad,

me acogiste al final de los pasillos,

en el último cuarto, justo cuando

ya no pensaba llegar de ningún modo. Y vi

tu blanco rostro, y lo toqué con manos

centelleantes. Rostro confundido

con el rostro humano, que aplacaba,

como casi siempre, dormido

en vigilia amorosa, antiguas fieras

que jamás conseguimos dominar.

Claridad, yo te nombro

para brindar por ti,

para que tu transparencia

de levedad me envuelva,

y seas para siempre la aureola

de toda destrucción, de toda ausencia.

Besé, al fin, el cristal

frágilmente como si acariciara

los labios de una mujer en la niebla.

Geográfico

Que soy volcán cuando me atacan,
erupto la lava adrenalítica
guardada en la cava de los años
de presión interna de fuego.
Temblorosas que fueron mis manos,
mi conciencia y mis acciones,
ahora son movimientos sísmicos
que levantan poderosas montañas,
cambian los cursos de los ríos,
en morrena arrastra las miserias.

Géiseres de agua dulce cálida
que fueron mis lágrimas azules,
hirviendo salen ahora como llamas
que achicharran al creído ignífugo.

Me sometiste de pequeño renacuajo,
oh, Gulliver iluso, cómo he cambiado
Tan poderoso como Sansón,
tan ingenioso como David.

Témeme, haces bien en temerme.
Quemo. Destruyo. Ahogo.

Pero para ti, también soy volcán
pero de pasión, tímido, de amor,
de tipo hawaiano que abrasa
y te hace fuegos artificiales
en ese mar verde de tus ojos.

Me acurrucaré en tu ladera,
porque tú me haces fuerte.
Tu piel herida es la piedra
que construye mi fortaleza.

...VIVO...

Hoy no tengo el ánimo para caridades…

Hoy no saciaré el hambre del pobre,

ni la sed de los bebedores sin arte…

No quiero saber sí llevan los bolsillos vacíos,

los que mendigan brillo y luces,

en  los mostradores del mercado de los elegantes…

No daré luz a las sombras que muertas yacen…

Sí se dejaron caer..!allá ellas en sus percances!

Sí no supieron buscar soles rutilantes

¿Por qué ahora he de encender el cielo

para salvarlas de la noche más penetrante?

Me ronda la avaricia,… la codicia… el egoísmo,

el querer todo para uno mismo

el no compartir ni siquiera la mirada

con los mendigos de mi vida amurallada,

el no compartir con esta atmósfera

de guerra sucia y metralla…el aire viciado  que respiro

 cuando alrededor miro  y no te tengo en mi camino…

cuando me amanece en mi cama el vacío,

devorando el hueco aún caliente que dejó tu cuerpo

antes de que amanezca este día fatigado

que ya amanece vencido por el cansancio y el hastío…

Hambre y sed de ti…hambre y sed que nada sacia,

ni siquiera la esperanza de saber que otra vez

al abrigo de tu boca en mi boca… vivo…

.

Elizabetta Puig®