Pasa la vida

Pasa la vida...

En la inquietud de las noches
de vida incierta, se remansa
el alba de las mañanas
y mientras se aleja la luna enmascarada,
llega la quietud de la  alborada.

Miradas sin ira sosegada
en los recuerdos,
dan paz al contemplarlas.

Dulce armonía del alma callada.

Divino regalo, reposa el rocío y la  luz
pleno gozo de mañanas despiertas,
allanan caminos de silencios que sanan.

Se posa tenue el aire, con gorjeos de pájaros,
se remansa  mi vida  con los años plenos de
otoños, inviernos, primaveras y veranos vividos.

Son  miradas clavadas sin ira,
con amor, en el  mar del alma,
en el corazón  sosegados de  los años...
todo se recuerda... algunas cosas se olvidan.

Nos volvemos como niños,
si llegamos a ser ancianos.
Así, pasa la vida...

MA.23/06/2013

María Ángeles García Garrido 

 

(imagen de la red)

 

 

VERDES SON TUS OJOS NIÑA

(Inspirado en la rima XII de Bécquer)

 

Verdes son tus ojos niña,

verdes son, como la albahaca,

con un brillo diamantino,

que mi corazón atrapa.

 

Eres la luz de mis ojos,

eres mi vida y mi cielo,

eres mi rosa temprana.

Pétalos de terciopelo.

 

Tu boquita es un clavel

rojo, igual que la amapola

que se derrama en dulzura,

como la luz de la aurora.

 

El sol, mi querida niña

en tus ojos se detiene,

y la luna se dilata,

con su luz blanca y serena

y con sus rayos de plata.

 

No te quejes nunca niña

del color de tus pupilas,

porque son mi luz, mi guía

y con ellos me encandilas.

 

Las estrellas de tus ojos

mi pecho llenan de amor

y mis labios de sonrisas,

de gozo mi corazón.

 Poema publicado en la revista de creación literaria y artística ALDABA, de la Asociación Artístico- Literaria  ITIMAT de Sevilla,  en la página 48. Otoño de 2013

http://trabajosdeencarna.blogspot.com

 

 

 

 

SOLEDAD

He encontrado una compañera en el maltrato.
Alguien que no rechina en mis adentros,
que no grita en el tumulto de las hojas, 
que solo ahoga mis lágrimas en su regazo,
amarillea mis mejillas sin escupir el cieno en mis ojos.
Aquella que no es capaz de alzar una voz malévola en el silencio,
la que no arranca la tierra para despojar el aire,
no mira con las manos abiertas.
No envejece en su opinión dicordante con mi saliva.
Le llamaba.....y siempre quise matarla.
Le llamaba... mi cetro y nunca tuve altar para sacrificarla.
No la llamaba, la repudiaba en instantes fugaces de lirios frescos.

Le asesinaba, como un ojal en el vestido desarrapado.
No la conocía,
pero se llamaba como mi dama.
Ese nombre...
SOLEDAD

(poema incluido en el poemario PAISAJES DE UNA DAMA -DE ISABEL REZMO)

 

VIAJE A SALOBREÑA
 

Comprendí que era Sierra Nevada

cuando vi tanta nieve en su monte,

con el limpio y azul horizonte

que corona la tierra en Granada,

y seguimos camino a la costa

por laderas de enormes montañas,

derramando en abiertas entrañas

agua clara, corriente y angosta.

En las curvas de "eses" cerradas,

hay barrancos que había pasado

donde ves las enormes bajadas

del cantil, que mi boca ha secado;

los colores violeta y rosado

que reviste de tonos la roca,

embellece a ese monte plantado

ante mí, pareciendo que invoca.

Yo no sé si sabré explicarlo...

pero hubo un momento del día

que cortándome el paso decía;

"hasta aquí, porque puedes dañarlo,"

y me siento culpable sin serlo,

porque todo lo bello y sagrado

en su afán de querer poseerlo

es el hombre quién lo ha estropeado.

Y allí estaba... en el monte más verde,

como nata que se ha derramado

por la tarta, y bajando se vierte

en el mar, -donde queda parado-

Me sentí como aquel que lo sueña

y aun despierto no puede olvidarlo,

no consigo dejar de pensarlo...

me parece irreal Salobreña.

Ángeles Asensio

http://asensios.blogspot.com.es/

 

Ponte a dormir

                                            Ponte a dormir.

                                   Ponte a dormir y ponte sin cuidado,

                                   desata tu razón como un torrente,

                                   abarca con la vista el panorama,

                                   anuda al corazón amor eterno.

                                   No pases de la lluvia ni del mar,

                                   atento a la existencia, pon el cuerpo

                                   nostálgico y formal que pudo ser

                                   vencido al viento de lo sido.

                                   Los sueños se desbocan en el borde

                                   de nubes de silencio esplendorosas,

                                   conviene recordar que solo es sueño

                                   aquello que llamamos esperanza.

                                   Un reto de pasión nos ciega el alma,

                                   hay besos retorcidos y un sollozo

                                   de amores imposibles y eso nunca

                                   quisimos que tan solo fuera un sueño.

                                  

                                   No suelo acostumbrarme a la mentira

                                   por mas que me la pongan en los ojos,

                                   ni al ruido, ni a las armas de orgullosos

                                   tiranos que comercian con mi historia.

                                   

                                   Después…Nunca hay después siempre presente

                                   en todo acontecer de ayer, mañana,

                                   absurdo como amores; ya lo dije,

                                   amores imposibles, sueño a sueño.

Francisco de Miguel López.

                                           Olias del Rey (Toledo), 30 de abril de 2000.

OLVIDO

OLVIDO

Olvidaste el amor sobre mi pecho desnudo,

                       en ese ir y venir de macilentos ocasos.

Tu corazón, herido de dolor,

negó los besos al alba

y un rugiente destello de furor,

como un vendaval de espasmos,

nubló el tafetán de tu pupila.

Soledad y desamparo en las alcobas

mortecinas y dolientes de la noche

para acunar la melancolía

en el fondo visceral y amargo

de todos los espejos biselados.

Te fuiste lejos de mí, como un huracán de furia,

vomitando luz marchita y desamor

en el puñal de los vientos.

Las flores, mustias,

 —caracolas moribundas y esperpénticas

en los mares de la ausencia y

en el olvido de los rincones—

bruñeron sus pétalos con languidez

y abrieron sus corolas de tristeza,

salpicadas de tintes sombríos,

para apagar la fogata de tu enojo

con las diamantinas lágrimas,

como gotas de rocío,

que brotaron de su cáliz.

POEMA QUE FORMA PARTE DE LA ANTOLOGÍA

DEL I RECITAL DE POESÍA DE LOS POETAS DE 

           SIERRA MORENA  (Junio, 2013)

        http://trabajosdeencarna.blogspot.com