CELOS

Qué tormenta se me viene con tu enojo,
¡qué tormenta!,
un destello se desprende de las nubes...
con la fuerza y rabia de tu ira;
¿qué descarga encendió tan fieros rayos?,
¿qué razones?,
¿qué motivos?, ¿qué paisaje?,
tú me asustas...
¡nada es justificable!,
ni la ambigua incoherencia en tu mirada,
ni esa frase que dijiste,
nada, ¡nada!,
el dolor que te ofuscó la mente
oscurece sin motivo,
y descarga en mi herida ¡tal voltaje!;
que su espectro al danzar entre las sombras
distorsiona el idílico recuerdo
que dejaste; ya no quedan soles altos junto a ti
alumbrando el prodigio de las dulces sensaciones,
ni hay memoria que regale la dulzura
de los besos que han llegado a conquistarme.
Solo habita en mi pasado
esa rosa ya marchita, con la espina
de tu duda imperdonable.

Ángeles Asensio.
http://asensios.blogspot.com.es/

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SABOR A NARANJAS

Hay sabor a naranjas en mi garganta

y fresas en mi lengua

por mis manos chorrea un tiempo

en el que seré lo que tu quieras

Tuve “un antes de conocerte”

nn que el mundo giraba lento

mi piel no te conocía

y mi entraña no sentía deseos de ti

Recuerdo que usaba

en las noches camisones de hilo

y soñaba con mi príncipe azul

Todas mis palabras las bendecía

con agua bendita

y mis pensamientos eran libres de pecado

Pero llegaste….

y tu voz fue un torrente de incitaciones

para mis oídos

Me comía una a una tus palabras

y mi corazón las bebía, empapándose el alma

como esponja con tus versos

En este tiempo en que mis sentimientos

dejaste macerando

he quitado los espejos de mi casa

para no ver reflejada tu imagen

y voy besando los silencios

En el desván he guardado tus caricias

esperando que les des permiso

para salir con fuerza abrazándote

como solo tu y yo hemos experimentado,

se que un día les darás libertad

a todos tus sentimientos encarcelados

y el telar que está oxidado

volverá a trabajar día a día el rizado encaje

del amor

 

　

　

　

Stella

 

 

Todos los derechos reservados

Del poemario editado A Piel Descubierta

A sus pies

A sus pies estamos.

A sus pies, grandes,

de dedos sobresaltados.

Apenas una sonrisa

y mucha ambición en los ojos.

Seguimos a sus pies, 

eternamente condenados a mirarlos.

Una pátina gris ceniza

asoma en su dulzura.

Hierve este mundo,

que no es otro que este,

éste, donde vivimos

a sus pies planos y fríos.

Un día se sucede a otro

mientras el tirano ejerce,

todo su poder ante nosotros.

(Imagen: Natalie Shau)

Aromas de malva loca..

(Suit de otoño: XVI Mto.)

Flor del ardiente  verano

semilla  de  afrodisiacos

poliniza   de  arrumacos

estos feudos soberanos

en  súbitos  sobresaltos..

Se arrebujá a mi locura

y  sentires terrenales.

..Si este mal no tiene cura

de  celo y de calentura

alentando mis cabales

que va a  ser de mí,   criatura..

Creador  quizás de sueños

marino  sin puerto fijo

sin fielatos ni aranceles

Ulises de mis bajeles

no sé donde me dirijo..

No  sobrecargues mis velas

con tu lastre enamorado

no podré ver horizontes

viajera sin pasaporte..

De polizonte has viajado

haciendo perder mi norte..

Espíritu que  trastocas

este  sereno  huracán..

La mecha de aquel  barreno

donde pólvora colocas,

es seno de un hombre bueno

fina  flor de malvaloca..

fernando  naranjo duran

29-10-2013

@registrado el derecho de autor.

Le pusieron jazmín

HE DECIDIDO

He decidido, que seré feliz el resto de mi vida.
A pesar de ese pájaro que trae bajo sus alas
todo el frío que cabe en tu mirada.
Es muy fácil,
solo necesito
taponar mis ojos,
arrancarme los oídos,
desgajarme la lengua y,
encontrar el lugar exacto
donde quepa mi cadaver.

ME GUSTAN

Me gustan los poemas

en tanto los escribo,

mientras mascullo y borro

en busca de eufonía,

midiendo o baremando

el peso atómico de un adjetivo

que no figura en la tabla periódica,

el número primo de una estrofa sin rima

o el perímetro de una metáfora.

Me gusta la talla

en tanto sigue siendo piedra

y le arranco esquirlas

buscando sus formas ocultas,

esas que vienen encadenadas

tras cada nuevo acento

del escoplo o el martillo.

Luego;

cuando el poema sube al pedestal

de la letra impresa,

cuando escapa de mis manos

como adolescente que sale

por primera vez sin compañía paterna,

cuando se enseñorea a sí mismos en otras manos

y le pierdo el pulso y el control

y ya no es mío más que en la intimidad;

                                               entonces,

me asalta la duda de lo efímero

hasta verlo enjoyado con la púrpura

de quienes comentan favorablemente.