¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

martes, 29 de junio de 2010

Dormid Sueños... Dormid.


En las retamas de nuestros pensamientos
Se esconden nuestros sueños
Buscando los senderos de la realidad
Como corazones sin dueños.



En el silencio de la noche
Floreció un blanco jazmín
Floreció una luz que me buscaba
Que jamás me encontrará
Mientras siga buscándote a ti.



En las bodegas de mi cuerpo
Envejece mi sangre
Para que el tiempo guarde
Lo que no sabe nadie.

Tito Juan (VIVIR)

miércoles, 23 de junio de 2010

Bailaora!..Mis versos a Merche Esmeralda


A Merche Esmeralda

Esa cintura de verso,
esa mirada de aceite…
Figura de fina espiga
tus brazos aspas crujientes!
Un torso para leyenda
melena de moño antiguo,
mi corazón al garete...

Tus manos fueron palomas
formando cortejo hiriente,
y acompasó el arrebato
de tus zapatos con alas
sobre maderas dolientes...
Ese duende que no duerme
que cortejando te mece…

Ascendiendo por tus piernas
penetrando tus entrañas,
sigiloso por tu espalda
dejó semilla en tu vientre!...
Se te quebró la cintura
cuando escarpaba tus senos
elevando tus axilas
en un bello arco agareno
con los adobes de oriente!

Atrapado en tu mirada,
cuando lo miras de frente,
adormecido en tu cuello
te hace suya para siempre!
Los gentilicios del arte...

Mientras el sol del olivo
y la brisa marinera,
cubren tu cuerpo desnudo
por aljezares dormidos,
amanecen madrugadas
en tus fuentes de pureza!
Y jazmines y azahares
suspiran las callejuelas
tu compás de sentimientos,
que atenaza mi garganta
cuando el baile se agiganta
y asciende a su gloria pura!

Arrebujado en lunares
tu talle de fina estampa
en los vuelos de tu bata
con sus virutas de plata
funde arabescos de lunas!
Hechizando a dentelladas
la sombra en tus hechuras…

¡Hasta el canto de los gallos
a las puertas de la aurora
que no me despierte naide!
En mis sueños…Esmeralda!
Naufrago de su mirada
y abrasado con su baile!!

Fernando naranjo duran
4/5/06.




lunes, 21 de junio de 2010

Alma de Amor y Te encontre: Poemas de amor e imagenes de MA

Hola amigos y lectores de mi querido blog , hoy en esta entrada he escrito estas obras y fotografiado dos imágenes, acompañados de este video de Stefano Corsi de Arpa Céltica parte1 de Daily Motion.









Alma de amor




Imagen de MA.

Alma de amor
amor alma desnuda transparente
vagas por el mundo sin máscaras
te posas como un halo de luz
en los corazones de los mortales
tocas nuestra alma, la transformas
en esencia azul que no se puede palpar
sólo sentir en lo más profundo de nuestro ser
nos inundas de sensaciones inmensas
nos llenas de fuego abrasador
lleno de pasiones encendidas
que nos consumen en llama viva.

Eres amor y dolor a la vez
así te presentas de sorpresa,
sin avisar nos tocas con tu elixir mágico
en nuestras vidas nos haces sentirte y sentir,
te apoderas de nuestro ser,
tu presencia es espiritual
dentro de nosotros nos haces vibrar
somos marionetas movidas por ti
de tu alma y tu ser nos llenas las entrañas
nos alimentas con tu esencia.

Eres magia, eres luz divina
eres fuego vivo del sentir profundo
eres alma de amor inmortal
viva en nuestro existir
en nuestra vida eres
el amor que emanas,
alma de amor es tu presencia
de tu vida en nuestra vida.

MA.

Te encontré



Imagen de MA.

Te encontré
una tarde bella
de primavera,
en el ocaso de luz
con música celestial
de pájaros, trinos de golondrinas
vuelo de mariposas
en el aire y en el cielo
olores a jazmines
madreselvas y azahar.

Entre las flores de mi jardín
estabas tú y tu esencia
la más hermosa flor de amor
llegaste a mi como agua
pura fresca de la fuente
manantial de vida en mi vida
tú calmaste mi sed,
yo te mire a los ojos
mis ojos se clavaron en los tuyos
como estrellas en el cielo azul fugaces
en ese momento el amor nos inundo
nuestras almas se unieron en un sentir.

El amor entro como rayo de luz tenue
fue en un sentir en nuestras vidas
nuestros corazones empezaron a latir
en un mismo palpitar nos unió el destino,
nos unió el amor unidos por los lazos del amor
en nuestras vidas somos tú y yo
dos amores divinos encontrados,
dos almas flotando en el aíre
en el jardín del edén pletóricos de amor
en una tarde de primavera
a si lo quiso la vida y cupido
en nuestro amor que fuéramos
tocados por las flechas del amor
en nuestro destino una tarde de primavera.

MA
Mª Angeles García Garrido(Granada)


Página: " El blog de MA"http://elblogde-ma.blogspot.com/


Gracias por los comentarios amigos.

domingo, 20 de junio de 2010

"Caminante no hay camino" de Antonio Machado


Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca persequí la gloria,

ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción..
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón..

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana..volar
bajo el cielo azul..temblar
súbitamente y quebrarse…
Nunca perseguí la gloria...
Caminante..
son tus huellas
el camino..y nada más!
..caminante..no hay camino,
se hace camino al andar...

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar...

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…!

Hace algún tiempo en ese lugar
donde los bosques se visten de espinos..
se oyó la voz de un poeta gritar:

“Caminante no hay camino!
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe..,
verso a verso..!
Murió el poeta lejos del hogar...
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar..

“Caminante no hay camino!
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe, verso a verso…
Cuando el jilguero no puede cantar..
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar...

“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe, verso a verso!

Antonio Machado
( Sevilla) 1875-1939


Poeta y prosista español, perteneciente al movimiento literario conocido como "Generación del 98".

Nació en Sevilla en 1875 y vivió luego en Madrid, donde estudió. En 1893 publicó sus primeros escritos en prosa, mientras que sus primeros poemas aparecieron en 1901. Viajó a París en 1899, ciudad que volvió a visitar en 1902, año en el que conoció a Rubén Darío, del que será gran amigo durante toda su vida. En Madrid, por esas mismas fechas conoció a Unamuno, Valle-Inclán, Juan Ramón Jiménez y otros destacados escritores con los que mantuvo una estrecha amistad. Fue catedrático de Francés, y se casó con Leonor Izquierdo, que moriría en 1912. En 1927 fue elegido miembro de la Real Academia Española de la lengua.
Durante los años veinte y treinta escribió teatro en compañía de su hermano, también poeta, Manuel Machado, estrenando varias obras entre las que destacan "La Lola se va a los puertos", de 1929, y "La duquesa de Benamejí", de 1931. Cuando estalló la Guerra Civil española estaba en Madrid. Posteriormente se trasladó a Valencia, y Barcelona, y en enero de 1939 se exilió al pueblo francés de Colliure, donde murió en febrero de 1939


viernes, 18 de junio de 2010

LA BATA DE COLA...


Una bata de cola, la puede llevar cualquiera, pero saberla llevar no la sabe llevar cualquiera.... solo hubo una mujer en toda la historia y esa mujer se llamaba Lola... Lola Flores.

La bata de cola como "la movia" Lola por los escenarios era un espectáculo añadido al arte que derrochaba esa gran artista tanto dentro como fuera de los escenarios... por ella... por Lola y esos "tres puñales" que le entregó Caracol... vá esta entrada.

En el bosque de mis sueños, te encontré un día... gitana del alma mia... vientos de armonia soplaban mi cara... y en la misma sintonía te bailaba mis bulerias con brisas de besos incluidas...como seran mis besos que se eternizan en estética de compás en un revuelo de campanas por soleá...

Tus tacones zapatean mi querer al son de un pregonero del mejor de los quereles...
Te entregué una vez la llave de mi querer y aún la espero... imaginando fantasias de deseos...siempre te esperaré porque el tiempo es mio y en mi hambre mando yo...por la razón de mi querer...

Yo soy marinero de tu puerto... marinero del chiringuito de cuerpo.... viento en armonia y espejo de la luna...cantando por bulería.
Me gusta contemplar la magia y la belleza de tu cuerpo... que nadie sería capaz de pintar ni en el mejor de los recuerdos...

Yo le canto al aire entre suspiros... que Dios me mande el mayor de los castigos... si tu amor no es correspondido...

Un punteo por bulerias... rompió el alba, la perdiz se calló... el viento se paró y mi garganta por tu querer se quebró...

Donde nacen las buenas guitarras, los buenos caballos y el verde trigo... mi corazón hierve si tu estas conmigo...

Ay reina mora de la moreria!.. benditos tus ojos verdes cuando los ilumina el día... Ya está el toro en su agonía... ya se escuchan en la fragua los compases de bulería...

¡Lola del alma mia... !

El Tito Juan (VIVIR)

miércoles, 16 de junio de 2010

TU AMOR GITANO


Me envenena… Este querer tuyo, “sentrañas mías” a mi me envenena.
Pierdo los cinco “sentíos”, la sangre se para en mis venas.

Es tu boca para mi boca de grana, la fuente que calma mi sed.
Tu voz cuando me hablas se quiebra, y a mí me hace estremecer.
Soy la envidia de la raza gitana porque tengo tu querer.

Te pierdes en el firmamento de mis ojos, mientras te miro y te “roneo". Tú a mi me bailas, y con mucho duende y salero me cantas por Camarón bajito:” Gitana, gitana te quiero, tu pura como la mimbre, yo gitano canastero”.

Ya mi alma no es mi alma, es de un gitano que me la ha “robao”,
al compás de martinetes de fragua, cantando un te quiero por bulerías
los dos nos hemos “enamorao”.

Más color tienen las flores, más luce esa luna lunera,
cuando tus labios besan mi labios bajo la luz de la hoguera.
Y juegas con mi pelo negro y largo, después coges para mí una estrella,
con cinco puntas brillantes en las que dice:
“Gitana, tú siempre serás mi reina”.

Que te quiero, tú ya lo sabes. Es mucho, mi alma, lo que te estoy queriendo. Hoy te lo digo con letras, mañana...Mañana te lo cantaré por tientos.

ALMA GITANA


lunes, 14 de junio de 2010

Mi compás


Mi compás..
no se escribe con palabras,
es olivo y tierra seca..,
palmas de orujo,
cantes y vientos..
de atardeceres naranjas..

Mi compás es movimiento..
que nace de mis caderas..
para morir en tus manos..
..taconeo de pasiones..,

huellas de fuego y madera..
en el tablao de tu alma..

Mi compás es caracola,
es el murmullo del mar..
que se despierta en tu pecho,
es la guitarra de sal..,
bailaora de flamenco..
que se disuelve en tu boca..

Mi compás..quiere quererte..,
tal como quiere mi tierra..
..como abraza sin recelos,

con caricias de sudor..
cada surco que la labra..

Te regalo mi compás..,
y con él..el mundo entero!


Amaya ( Jaén)




domingo, 13 de junio de 2010

"Aceituneros" ( Miguel Hernandez)



Andaluces de Jaén..!
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién?
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.



Miguel Hernandez (Orihuela, 1910 - Alicante, 1942)


Poeta español. Adscrito a la Generación del 27, destacó por la hondura y autenticidad de sus versos, reflejo de su compromiso social y político.

Nacido en el seno de una familia humilde y criado en el ambiente campesino de Orihuela, de niño fue pastor de cabras y no tuvo acceso más que a estudios muy elementales, por lo que su formación fue autodidacta.

Su interés por la literatura lo llevó a profundizar en la obra de algunos clásicos, como Garcilaso de la Vega o Luis de Góngora, que posteriormente tuvieron una marcada influencia en sus versos, especialmente en los de su etapa juvenil. También conoció la producción de autores como Rubén Darío o Antonio Machado. Participó en las tertulias literarias locales organizadas por su amigo Ramón Sijé, encuentros en los que se relacionó con la que luego fue su esposa e inspiradora de muchos de sus poemas, Josefina Manresa.

Con veinticuatro años viajó a Madrid y conoció a Vicente Aleixandre y a Pablo Neruda; con este último fundó la revista Caballo Verde para la Poesía. Las ideas marxistas del poeta chileno tuvieron una gran influencia sobre el joven Miguel, que se alejó del catolicismo e inició la evolución ideológica que lo condujo a tomar posiciones de compromiso beligerante durante la Guerra Civil.

Tras el triunfo del Frente Popular colaboró con otros intelectuales en las Misiones Pedagógicas, movimiento de carácter social y cultural. En 1936 se alistó como voluntario en el ejército republicano. Durante la contienda contrajo matrimonio con Josefina Manresa, publicó diversos poemas en las revistas El Mono Azul, Hora de España y Nueva Cultura, y dio numerosos recitales en el frente. El fallecimiento de su primer hijo (1938) y el nacimiento del segundo (1939) se añadieron como motivo inspirador de su obra poética.

Terminada la guerra regresó a Orihuela, donde fue detenido. Condenado a muerte, luego se le conmutó la pena por la de cadena perpetua. Después de pasar por varias prisiones, murió en el penal de Alicante víctima de un proceso tuberculoso: de esta forma se truncó una de las trayectorias más prometedoras de las letras españolas del siglo XX

miércoles, 9 de junio de 2010

ADEMÁS


Además de todo lo que decís que soy
Soy lágrima y caricia
Piel rota ante la herida
Mujer que amamanta y da vida
Soy voz desde mi vientre
Para acallar el dolor de la injusticia
Mujer que se dobla como espiga
Y se muele como grano
Al entregarse a la caricia
Soy hija,
Amiga
Esposa
Madre
Amante eterna en el rito de la vida
De mirada limpia
Sangre caliente
Libre como las aves
A pesar de las trampas que tiende la vida
Y viva… siempre viva, aunque yazca inerte
Al recibir golpes brutales que siegan tu vida
La siegan como hierba …y se eleva como pavesa
Soy brisa delicada en la caricia
viento huracanado al entregarse
Así soy……
Mujer
Esposa
Hija
Amiga
Amante eterna ante el rito de la vida

Carmen Parra ( Stella) Málaga

Página: " Calzando sentimientos"

lunes, 7 de junio de 2010

PADRE



Si tuviera en mis manos la fortuna
del artista que vive en sus pinceles,
pintaría tus canas una a una
de ternura, corona de laureles,
por tus noches despiertas a la luna,
por tus panes servidos sin manteles...

Si supiera que el tiempo se detiene
deshojando las rosas del destino,
con las hojas de la vida que viene
dejaría sin rosas mi camino,
por la noble blancura de tus sienes,
por las piedras que hiciste polvo fino...

Si pudiera amarrar todos tus años
con un lazo de amor, eternamente,
ataría las huellas de tus pasos
a mi pecho, emisario de mi suerte
por tenerte de padre. Mis abrazos
paliarán tu vejez hasta la muerte,
padre.


Mª Antonia Gutiérrez Huete ( Córdoba)

Página: " Literatura en Priego"


domingo, 6 de junio de 2010

"Romance de la Luna"( Federico García Lorca)


La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Federico García Lorca (1898-1936)
Granada


Federico García Lorca, uno de los poetas más insignes de nuestra época, nació en Fuente Vaqueros, un pueblo andaluz de la vega granadina, el 5 de junio de 1898. En 1909, cuando Federico tenía once años, toda su familia se estableció en la ciudad de Granada, aunque seguiría pasando los veranos en el campo (en lo que se conoce hoy como Valderrubio), donde Federico escribió gran parte de su obra.
En sus poemas y en sus dramas se revela como agudo observador del habla, de la música y de las costumbres de la sociedad rural española. Una de las peculiaridades de su obra es cómo ese ambiente, descrito con exactitud, llega a convertirse en un espacio imaginario donde se da expresión a todas las inquietudes más profundas del corazón humano: el deseo, el amor y la muerte, el misterio de la identidad y el milagro de la creación artística.


Perteneció a la llamada "generación del 27", compuesta, entre otros, por Rafael Alberti, Gerardo Diego, Luis Cernuda, Jorge Guillén, Dámaso Alonso, Pedro Salinas, Vicente Alexaindre... con quienes compartió amistad e inquietudes artísticas.

Su vitalidad y su simpatía eran arrolladoras. Pero también poseía una sensibilidad como pocas: "Un poeta es alguien que está siempre, y por todas las cosas, a punto de llorar".Federico siempre estuvo a favor del desprotegido: "Creo que el hecho de ser de Granada me inclina siempre a la comprensión simpática del perseguido. Del gitano, del negro, del judío, del morisco que todos llevamos dentro"- decía

Su primera vocación artística fue la música. De muy joven comenzó a tocar la guitarra y a estudiar piano. Compuso canciones con fuertes raíces flamencas e investigó el cancionero popular andaluz con Manuel de Falla.Así manifestaba Lorca su actitud de artista: "Si es verdad que soy poeta por la gracia de Dios -o del demonio- también lo es que los soy por la gracia de la técnica y del esfuerzo".

En su obra se unen lo popular y lo culto en un estilo donde lo preponderante es la expresión del autor. Trata problemas sociales e individuales como la frustración amorosa, las represiones sexuales y el destino trágico. "El artista debe reír y llorar con su pueblo", dijo.Como dramaturgo, abordó diferentes géneros , aunque su reputación descansa principalmente en las tres tragedias populares: "Bodas de Sangre", "Yerma" y "La casa de Bernarda Alba". Dirigió el teatro universitario "La Barraca", con el que viajó por toda España representando obras de Lope de Vega, Tirso de Molina y Calderón de la Barca.

Sus posiciones antifascistas y su fama le convirtieron en una víctima fatal de la Guerra Civil siendo fusilado en su Granada natal, en agosto de 1936.

jueves, 3 de junio de 2010

CONTRASENTIDOS


Libérame...
Déjame escapar.
Desata ese lazo
formado por tus manos.

Sorpréndeme...
Cierra la puerta.
Átame a tu cuerpo
en sutil abrazo.

Olvídame...
Sal de puntillas.
Convierte en arena
las piedras que pisamos.

Enciéndeme...
Atraviesa el umbral.
Escríbeme poemas
que adornen mi costado.

Abandóname...
Escapa de mi frío.
Ausente es la noche,
soledad con sonido.

Convénceme...
Susurra mi nombre.
Grítale al viento
y me quedaré contigo.

Ana Pujol ( Málaga)

Página: "El Blog de Silpana"

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