¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

jueves, 27 de junio de 2013

Y nunca te pensé mujer perfecta.


                                  Y nunca te pensé mujer perfecta.

A mi esposa Ana.

Y nunca te pensé mujer perfecta,
después de una mañana de mercado,
de dar un recorrido por las tiendas
volvemos a los usos de costumbre,
mi libro, mi sillón y tu cocina.
Olores confundidos de pucheros,
de ollas, de sartenes, fritos, guisos;
si pones el trabajo, yo la boca;
si no te sale bien como protesto.
Me tienes rey señor acostumbrado
a todo lo que pido y todo es poco.
Atenta a mi salud aunque tu sufras
millones de inclemencias y dolores.
                        
Y nunca te pensé mujer perfecta;
maestra de cariño desbordante,
señora de mi vida y sentimientos,
amor de mis amores masculinos.
Tampoco yo me siento hombre perfecto;
que poco doy a cambio de tus mimos,
sin fuerzas que defiendan tu persona
de tantas agresiones como existen.
Te pida lo que pida me concedes
el cielo, el sol, el mundo por completo,
y yo como si nada; ni enterarme
que limpias mi sudor y mis flaquezas.

Así como si nada aconteciese
se pasan los momentos y los años
cuidando mi persona en demasía...
y nunca te pensé mujer perfecta.

Francisco de Miguel López ©.

                                       Madrid, 15.11.2000 

martes, 25 de junio de 2013

A VECES SUEÑO


A veces sueño que soy otra;
tú no lo sabes y me sonries
con esa sonrisa
que me abraza y me aniquila.
Aunque hay días que la dejas escapar
por esa rendija de tu mal caracter.
Cuando soy otra
suelo pasear por Manhatan a media noche,
o leer mi poema preferido a orillas del rio Hudson

Los placeres del mundo  se dividen en dos:
tu boca,
y bañarme desnuda en el mar de Mármara
guardando en mi retina la belleza
del Bósforo y de tus ojos cuando se detienen
en mi cuello, y me absorben la vida.
Todo es perfecto cuando me sueño otra, y
al despertar, estás ahí, pegado a mí,
preguntándome que camisa te pones
para la reunión con tu jefe.

domingo, 23 de junio de 2013

LA DELICADA LUZ DE LA ROSA



            LA DELICADA LUZ DE LA ROSA

           Me sumergiré en el verde febril de los pinos
para sentir la delicada luz de la rosa,
anclada en el rosal de los sueños
y para beber su dulce néctar en el cuenco de tu mano.
Dibujaré pájaros en tu pecho para soñar primaveras
y nubes surcando el espacio de tus infantiles sueños.
Soñar para recordar el tiempo de nuestros deseos
o soñar para vivir el futuro que anhelamos.
Duerme el viento, atrapado,
en tu ensortijada cabellera negra
y allí, como un alondra, detiene su grácil vuelo.
La blanca luna te deparará la hermosura
de una plácida noche de sueño y de luz de plata
en los valles del amor profundo.
No te precipites corazón,
la noche prolongará tus sueños
y dibujará los luceros de la aurora
en el quicio de tu puerta.

Poema publicado en la Revista Terral. Abril de 2013.
                                                         http://trabajosdeencarna.blogspot.com

lunes, 17 de junio de 2013

MAYO DE INOCENTES



Escribo a pelo liso
un poema para mayo
en Navidad,
imagino, anticipo
el calor de los amaneceres de mayo,
las flores erectas y turgentes de mayo
desde el calor de los leños secos en la hoguera
de los Santos Inocentes...
(¡Ojalá hoy algún bromista me felicite,
quizá mi hija pequeña,
y yo me crea por un rato
santo e inocente de verdad!)...

Me siento poeta por encargo:
la musa vital y explosiva
de esta casa de la Troya poética del Sur,
la musa sanadora de nombre gitano
que huyó, quizá para respirar mejor,
de aquel otro nombre lejano de la montaña mágica
y que no sabe respirar sin versos,
me pidió versos urgentes
de respiración asistida;
pero se me han adelantado
otros poetas de guardia más vivaces
que obtendrán mejor calificación que yo
en las notas finales de poetas internos residentes
porque aguantan mejor que yo
el trastoque de los sueños,
porque son de sangre hirviente
 y no guardan letargo invernal 
ni empalman dos inviernos de letargo como yo
sin empalmarse el alma  y con la pluma floja...

Me embarga, en lugar de la emoción,
la amenaza del deshaucio, me antojo ungido,
digo urgido,
por el vencimiento de la letra de cambio
al pie de la letra
al pie del cambio
y con el pie cambiado,
me antojo moroso de cuota de comunidad
del recibo del agua y de la luz y del aire
domiciliados en la fibra óptica sensible;
me antojo parado a punto de perder el subsidio,
parado de versos que no llegan a fin de mes,
contando las últimas metáforas de mi monedero
a ver si esta mañana de hambre tuviera calderilla
para el pan de hoy y el hambre de mañana
derrumbado en la escarcha que cubre mi horizonte
y tortugueando como un poeta quinceañero,
escribo para cuando mayo venga;
siembro los pocos céntimos de verso que me quedan
bajo la tierra dura y fría que permanece
por debajo del cemento...

Pero mayo vendrá, ya veréis como viene
y aunque se atreva a marcear
me cogerá con mi campo arado y sembrado
aunque llegue con las uñas rotas y llenas de tierra,
me cogerá vivo porque habré subsistido
aunque sea sólo con vuestras migajas doradas;
y antes me habrá tocado la lotería,
no se me escapará el premio gordo y contundente
del sorteo del niño que llevo dentro;
y antes me habrá tocado la alegría
vestida de máscara irreverente
cantando letras picantes de chirigota;
y antes me habrá tocado la resurrección
y el dulce de azúcar con ajonjolí
y el mundo se me antojará un pañuelo
de nata con fresas y caramelo
y lo veréis y no tendré más remedio
que dejaros que metáis la cuchara sin reparos
porque sobrará leche dulce y panes y poemas,
compartiremos todas nuestras delicatessem
en una gran fuente de leche migada;
porque el mundo que se acabó en el solsticio
no volverá y cuando llegue mayo
estallarán en este Sur hecho desnorte,
desnortado y perseguido por tantos Herodes
las ascuas retenidas y guardadas a cubierto 
de este día blanco de Santos Inocentes
que es nosotros y es mayo y es ahora:
FELICIDADES ADELANTADAS.



jueves, 13 de junio de 2013

Este otro también pertenece a La luz de entre los cipreses,


DÍAS DE INSOMNIO (18)

Se nos viene encima las noches,
con recurrentes puntos suspensivos.
Sin saber qué escribir de lo incesante,
de lo oscuro y lo real que me envuelve.
¿Hacia qué senda sin negrura?
¿Cómo trazo una flecha que anude las distancias?

No sé qué trazo para disipar
este peregrinaje de dieciocho lunas.
Mis párpados no saben
cómo hacer frente a ese peregrinar.


martes, 11 de junio de 2013

Planeta agua


Mondando tu piel como una naranja,
bola azul de agua viva,
que exhalas lava que es tu sangre.
¿me amas a mí que te araño,
que te seco las entrañas,
y lleno de tu sangre venosa,
la claridad de tus aguas?
¿me amas a mí que te golpeo
con mis pasos serenos y lentos
un millón de años en tu sino
con humos, fuegos y quebrantos?
Planeta tierra, planeta agua,
humanos pegado a ti,
como enfermedad,
como esperanza.

domingo, 9 de junio de 2013

En el primer aniversario de mi libro La luz de entre los cipreses, este poema querido


PRESENTIMIENTO

Hoy presiento que vienes con la lluvia,
como envuelta en las nubes,
en cada ráfaga de aire. En el sardinel,
el paso de los años, deteriorando su estructura.
Todo el decorado parece quieto:
el húmedo azul, la verticalidad de los pinos.
El radiador en el punto más alto,
las paredes en blanco tatuadas en negro,
un café distendido, el calor entre mi pecho,
las canciones que acompañan a estos versos,
como acompaña a la lluvia
el tintineo en el plástico.
Y claro, me pregunto
si habrás venido para quedarte.

viernes, 7 de junio de 2013

Habitación vacía


Fue el sentimiento más fuerte de tu ausencia
cuando entré en la casa – nuestra casa –
y vi en frente del pasillo tu habitación vacía.
La vida faltaba como el verde a las plantas,
el aire helado salía del cuarto como viento polar.

Es la ausencia que no se ve la que pesa tanto,
torturante mochila que cargo a mis espaldas
desde el día que marchaste con tus ojos cerrados.

La frialdad es mi enemiga, en la noche, lo que más temo.
No hay manta ni sábana que cubra mi cuerpo
e impida que me llegue el sabor a hielo de tu partida.

La casa – nuestra casa – es un gran campo inmenso
si hierbas ni árboles ni gentes; que no es campo,
es un páramo llenos de cosas vacías que no existen.

Yo, huyo de la casa – nuestra casa – porque no estando
te veo en que cada rincón de las paredes blancas,
sin cuadros, con huellas de reloj que no marcan las horas.

Es el tiempo aterrador el que pasa aumentando la distancia.
Quien lucha por borrarme el olor de los recuerdos,
que en contra de lo que todo el mundo dice y cree,
no cura nada, no aplaca nada, no suaviza nada.

Porque es dolor lo que siento permanente, cronicidad
de una ausencia forzada que me robó lo que más quería.
Es sentimiento negro de pena, lo que recorre mis venas
que con la falta de tus pulsos tristemente laten
cada vez que vuelvo a ver al final de la casa – nuestra casa –
ese pasillo largo y al fondo, siempre,  tu habitación vacía.

miércoles, 5 de junio de 2013

Hoy, mis alumnos de Secundaria me pidieron que recitaran este poema, así que a ellos va dedicado.


MUJER EN EL ESPEJO

Claridad, te tomé por las aristas
precisamente cuando más lograba apartarme
de esos laberintos escurridizos
de la noche.

Claridad,
me acogiste al final de los pasillos,
en el último cuarto, justo cuando
ya no pensaba llegar de ningún modo. Y vi
tu blanco rostro, y lo toqué con manos
centelleantes. Rostro confundido
con el rostro humano, que aplacaba,
como casi siempre, dormido
en vigilia amorosa, antiguas fieras
que jamás conseguimos dominar.

Claridad, yo te nombro
para brindar por ti,
para que tu transparencia
de levedad me envuelva,
y seas para siempre la aureola
de toda destrucción, de toda ausencia.

Besé, al fin, el cristal
frágilmente como si acariciara
los labios de una mujer en la niebla.

lunes, 3 de junio de 2013

Geográfico


Que soy volcán cuando me atacan,
erupto la lava adrenalítica
guardada en la cava de los años
de presión interna de fuego.
Temblorosas que fueron mis manos,
mi conciencia y mis acciones,
ahora son movimientos sísmicos
que levantan poderosas montañas,
cambian los cursos de los ríos,
en morrena arrastra las miserias.

Géiseres de agua dulce cálida
que fueron mis lágrimas azules,
hirviendo salen ahora como llamas
que achicharran al creído ignífugo.

Me sometiste de pequeño renacuajo,
oh, Gulliver iluso, cómo he cambiado
Tan poderoso como Sansón,
tan ingenioso como David.

Témeme, haces bien en temerme.
Quemo. Destruyo. Ahogo.

Pero para ti, también soy volcán
pero de pasión, tímido, de amor,
de tipo hawaiano que abrasa
y te hace fuegos artificiales
en ese mar verde de tus ojos.

Me acurrucaré en tu ladera,
porque tú me haces fuerte.
Tu piel herida es la piedra
que construye mi fortaleza.

sábado, 1 de junio de 2013

...VIVO...

Hoy no tengo el ánimo para caridades…
Hoy no saciaré el hambre del pobre,
ni la sed de los bebedores sin arte…
No quiero saber sí llevan los bolsillos vacíos,
los que mendigan brillo y luces,
en  los mostradores del mercado de los elegantes…
No daré luz a las sombras que muertas yacen…
Sí se dejaron caer..!allá ellas en sus percances!
Sí no supieron buscar soles rutilantes
¿Por qué ahora he de encender el cielo
para salvarlas de la noche más penetrante?
Me ronda la avaricia,… la codicia… el egoísmo,
el querer todo para uno mismo
el no compartir ni siquiera la mirada
con los mendigos de mi vida amurallada,
el no compartir con esta atmósfera
de guerra sucia y metralla…el aire viciado  que respiro
 cuando alrededor miro  y no te tengo en mi camino…
cuando me amanece en mi cama el vacío,
devorando el hueco aún caliente que dejó tu cuerpo
antes de que amanezca este día fatigado
que ya amanece vencido por el cansancio y el hastío…
Hambre y sed de ti…hambre y sed que nada sacia,
ni siquiera la esperanza de saber que otra vez
al abrigo de tu boca en mi boca… vivo…
.
Elizabetta Puig®