¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

jueves, 27 de diciembre de 2012

Yo te busco Navidad



Yo te busco Navidad:
en los versos que no han sido escritos,
en las palabras que no han sido dichas,
en los gritos que no se oyen,
en las canciones que no suenan,
en el eco que no retumba,
en los libros sin paginas,
en los salmos que no se han escritos,
en las oraciones que no  sienten
la fe y la esperanza…
Yo… Yo busco a la Navidad.

En los corazones desnudos,
en los pies que no caminan,
en las mentes que no entienden,
en las almas que no vuelan,
en los dedos que no señalan,
en las lagrimas de un niño,
en las bocas que no saborean
la desdicha y la solidaridad…
Yo… Yo busco a la Navidad.

Entre el sentir tuyo y mio,
entre la tierra y las estrellas,
entre el campo arado,
entre las piedras y el agua,
entre el vuelo de un pájaro,
entres las barcas que navegan,
entre tanto lamentos
y las rocas de mis  tormentas,
Yo… Yo busco a la Navidad.

Entre las cesta vacías
de miradas perdidas,
en el vino afrutado
con el que brindaras
y entre bocas desnudas
que tiritan por la paz…
Hoy quiero que mis versos sean
un canto para todos aquellos
que buscan a la Navidad.

                                                     María Sánchez

martes, 25 de diciembre de 2012

REGRESAS DEL OLVIDO



Regresas del olvido...
añoras esos besos perdidos en tu carne,
mas nunca en tu recuerdo.

Regresas del olvido...
la ausencia está presente,
pero tu corazón aún guarda su calor:
es una pura llama que te alienta a vivir.

Regresas del olvido...
y te vas reencontrando, a cada instante,
retazos de su risa, o la palabra aquella.
Tal vez, un gesto de ternura
inadvertida entonces.

¡Oh, estrella descielada!
¡Florecilla de otoño!
¡Mariposa de sueños y quimeras!:

La muerte le dio el sitio
que anhelabas.


© Carmen Aguirre

domingo, 23 de diciembre de 2012

DEJO



Sobre la mesa dejo algún recuerdo
manoseado, un pecho frágil, largas
tempestades e inútiles intentos
por mantener candente la esperanza.
Un manojo de sílabas en verso
periódicamente desordenadas,
y una maraña intacta de horas-dejo-
por si acaso tu luz las traspasara.
Sobre la mesa dejo mi silencio
acumulado, roto en mil palabras
que nunca dije, algún que otro momento
inacabado, anhelos y fantasmas.
Un montón de domingos en barbecho
prolongado, un racimo de semanas
rescatadas del frío, mil desiertos
tras los cristales-dejo- y muchas canas.
Sobre la mesa, víctima del viento,
dejo mi fe rendida, con las alas
inservibles, un mundo que no entiendo
a pesar de tu esfuerzo, y otra mirada.
Una pila de cosas que no encuentro,
un sueño reciclado en una caja
de zapatos, un libro con mil cuentos
para vivir y -dejo- una palabra.
Sobre la mesa dejo el imperfecto
de mi verbo erizado, una balanza
descompensada y vanos juramentos
en tardes de tormenta y de baladas.
Un reloj derritiendo cada tiempo
a todas horas -dejo-, una montaña
de cartas que jamás envié y un viejo
calendario con motas de nostalgia.
Sobre la mesa, llena de agujeros,
dejo la ilusión mal hilvanada
al futuro, el amor en un pañuelo
y una promesa añeja e innecesaria.
Un puñado de pétalos y besos,
náufragos de pateras olvidadas
en el mar de la vida, algún fragmento
de mi piel -dejo-, risas, llantos...Nada.
Sobre la mesa dejo el sentimiento,
más marchito que vivo, echado en agua
hasta el juicio final, un diente menos
y, aún sin resolver, dos crucigramas.

Una mosca en la sopa, un gato negro
en el portal y alguna razón clara
para escapar apenas con lo puesto.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

LA VOZ QUE NADIE APAGA - Antonio Capilla: PARTE 2ª DE LA PRESENTACIÓN EN BILBAO DE "EL FUEGO...

LA VOZ QUE NADIE APAGA - Antonio Capilla: PARTE 2ª DE LA PRESENTACIÓN EN BILBAO DE "EL FUEGO...: http://www.youtube.com/watch?v=QSEMD50o3es&feature=share http://www.youtube.com/watch?v=QSEMD50o3es&feature=share

sábado, 22 de diciembre de 2012




ERA LA TARDE UNA ROSA
Era la tarde una rosa vestida de primavera,
era el aire una gardenia que crecía
     en el parque de los sueños.

         Eran tus labios dos fresas que lastimaban
                                                         
                                                             mi pecho.
Eran tus manos palomas que volaban presurosas
por esos cielos de calma, azulados como el verso.
Y tu alma era un lucero que iluminaba mi vida.
Era tu talle palmera cimbreando a contraluz
en las pestañas del tiempo de nuestros deseos.
Y tus ojos dos espejos, cristales fosforescentes
que me acercaban la imagen
del jardín de las delicias.
Tus mejillas, luminosos arreboles
en una tarde de estío.
Tu corazón, un jacinto que se mecía en el viento
al compás de algún poema.
Y tu cabello un trigal, rebosante de amapolas,
que danzaba presuroso
al son de una melodía.

http://trabajosdeencarna.blogspot.com
 

viernes, 21 de diciembre de 2012

Balada de Otoño


BALADA DE OTOÑO

 Llueve sobre los tejados de la noche,
sobre el asfalto de los pesares llueve.
La lluvia es como un suspiro que brota
del corazón errante y se estanca en la garganta.

                       La lluvia es una canción silente
 que se derrama en los valles de tu piel.
Las lágrimas del cristal,
atrapadas en el vacío del tiempo,
                       recorren las veredas de mi pecho.
-Letargo de abanicos que lloran-
Otro lenguaje imposible que busca el rastro
de lo fugaz en el cáliz de la tarde.

Una balada de otoño que plácida y silenciosa 
se arremoline en las praderas del alma.
Estertor de lo incierto en el crepúsculo.
Melodía de los pianos del aire.
Arpa herida entre sollozos.
La rosa del amor me ha clavado sus espinas.
Es el ocaso que llama en la aldaba de mi puerta
con su plomiza luz en lo oscuro,
donde todo es herrumbre y silencio.

Una balada en otoño que convoque a las estrellas
y a los pájaros heridos
que dormitan en tus manos,
para que dibujen senderos de fingida luz
                                          en tus pupilas.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

ULTIMAMENTE

Ultimamente me bebo a borbotones
tu risa enamorada.

También,
me bebo tus silencios, y cuando
los trago me dicen cosas hermosas
al oído.
Allí en lo más hondo se quedan
-tus silencios-
yo los acaricio suavemente,
y entonces,
me hablan de la vida
y de tus cosas, que son tuyas,
y que un día no me dijiste,
pero ahora sí...

lunes, 17 de diciembre de 2012

LA NOCHE VIEJA DE LA LUNA NEGRA

           
                                   
 
                                       Al cuerno de Africa;
                                       donde morir o matar de hambre
                                       es un terrorismo que no penalizan las leyes
             
                                       De vacaciones fue la luna blanca
                                       al país soñado de la noche buena;
                                       llevaba entre su agenda visitar Palestina,
                                       alumbrar un portal y hacerle unas ofrendas
                                       como es costumbre en cada nacimiento.

                                        La luna negra se quedó esperando
                                        en los portales de su noche vieja .
                                        Ninguna estrella le mostró el camino
                                        a los bancos de oriente y sus riquezas;
                                        ni un sólo mazapán calmó su hambre,
                                        ni un sólo cantarillo de miel y de agua fresca
                                        mató su sed de paz y de justicia ...
                                        Allí mueren de hambrunas y abandono;
                                        -nunca de indigestión  o de empachera-
           
                                         La luna blanca está llena y redonda;
                                         la luna negra mengua a la intemperie
                                         de las noches más crudas y violentas.
                                         Su navidad no es más que un espejismo,
                                         un ancho mar de espinas y fronteras
                                         donde naufragan sueños y esperanzas,
                                         deseos de igualdad que nunca llegan.

                                          No estoy de humor para cantarle a nadie
                                          ni emborracharme con la indiferencia;
                                          no estoy de humor para tirar cohetes
                                          o escuchar las liturgias que predican "paciencia"...
                                          Es honda indignación lo que yo siento,
                                          es frustración y hasta vergüenza ajena.

                                          ¡Callad, pastores, flautas y guitarras,
                                           callad vuestras zambombas y vuestras panderetas...,
                                           La luna negra sigue agonizando
                                           en el cuarto creciente de su pena.

                                                   
                                           Benito Gallardo Martín

           

martes, 11 de diciembre de 2012

UNAS LAGRIMAS LLORABAN SOLEDAD


                    
                                  Mi cuerpo,
lo acaricio lentamente,
cierro los ojos como  un juego
que recorre el tiempo
de cenizas blanquecinas.
Busco el camino que dejaste,
intento encontrar
las caricias y los besos sin destino.
¿Encontrarte?
Sólo hallo las heridas sangrantes,
montañas nevadas
que se camuflan con la ventisca,
arboles sin cortezas,
pájaros que no alzan el vuelo
y caminos de corto recorrido.

Esta tarde he visto como se esfuma
la espuma de tus manos
y  morir sobre mi cuerpo
cada uno de  los sentidos.
Unas lágrimas lloraban el adiós
sentadas en el abismo de la soledad.

                                                                         María  Sánchez

domingo, 9 de diciembre de 2012

DAR LA LUZ



Le abrí paso a la luz…
hacia la luz del mundo le di paso.

Tuve miedo
de que una vez nacido
no supiese aceptar el yugo
de la vida.

Él venía de lo oscuro…
tal vez la claridad que vislumbró
fue demasiado fuerte
y le cegó de pleno.

Le abrí paso a la luz…
más prefirió quedarse entre las sombras.

©Carmen Aguirre

viernes, 7 de diciembre de 2012

EL BESO AL AIRE



Se quedó un beso en el aire
midiendo la fuerza hasta llegar a ti
vino el viento y se lo llevo,
Yo no sé dónde…!

Mis ojos se quedaron a oscuras
al ver el estallido del sol.
Miles de mariposas lo llevaban
hasta depositarlo en tus labios.

Sigo con la vista atrapada
recordando mil y una vez,
siguiendo el camino del viento.
Aquel beso…!
que mi boca lanzó
y el aire lo llevo
al encuentro con los tuyos.

Los besos son  libres,
Pero tiene identidad y nombre.
Yo sigo siendo silencio
y lanzando mis besos al aire.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Primorosa Jara




Primorosa Jara

Primorosa Jara, pavimentando la dureza.
Resuelta a llorar la sequía del subsuelo.
Novata en los jardines de babilonia.
No me nombres en mi placido sueño,
Pidiéndome la ropa que desechaste,
Cuando elegiste ser desahuciada…

No bajes la mirada de tus pétalos,
para encontrarlos con el adoquín;
dureza en desvaríos sin pulimentar…
Que mi inercia se marea observándote
Y no gesta la hierba necesaria en la dehesa…

Bálsamo que nutre el aire del paisaje
Sudor hecho del ládano de tus venas.
Me siento la madre tierra que te sostiene,
agrietada de dolor extrañándote…
No increpes tus raíces en ventolera,
que son el cauce de tu alimento.

Y se allana la ladera del cerro por tu beso,
mientras gime la tarde ráfagas de sueño,
en la letanía de encontrarte despierta,
cuando abra los ojos el amanecer,
que tan dulcemente gestó tu vientre.

sábado, 1 de diciembre de 2012

ESCRIBO POESÍAS


                                       Escribo poesías
                               y hablo sola...
                               Escribo al sol, al mar
                               y a lo que encuentro.

                               Escribo a los amores
                               que me invento,
                               a la luz, a la sombra
                               y a la estrella.

                               Escribo porque el verso
                               me desvela,
                               y barajo palabras
                               a mi antojo.

                              Si quiero… pinto al aire
                              color rojo,
                              al burro le doy alas,
                              sed al agua.

                              Escribo a lo mortal,
                              también al alma,
                              al olvido, al deseo
                              o a la quimera.

                              Escribo por romperle
                              las cadenas
                              a ésta mi soledad
                              irremediable.

                              …E irremediablemente
                              noche y día,
                              sigo escribiendo…
                              escribo poesías
                              y hablo sola.

                              Y como ya se sabe:
                              “que el poeta
                              de cuerdo tiene poco”…

                              A lo que yo me digo
                              me contesto,
                              y a la voz de las musas
                              le respondo.

                              ©Carmen Aguirre

                             Poema publicado en el nº 14
                             de la Colección "Variaciones"