¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están sólos...

Miran, y cuando miran
parece que están sólos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oidos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...

No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Tercer Encuentro

jueves, 30 de mayo de 2013

EN TU CUERPO ME PIERDO






EN TU CUERPO ME PIERDO

En tu cuerpo, a diario, me pierdo
como el sol en las olas del aire.
La música ancestral de los violines de tu boca

tiñe de dulzura mis horas de soledad.

Es preciso acallar los lamentos de la noche

y dar vuelos a los íntimos deseos de ser estrella

en ese firmamento de nostalgias y añoranzas

para no ser desvarío de los tulipanes del destierro.

He descubierto las mariposas de tus ojos

danzando alrededor de tus pestañas.

Quiero pintar un universo de flores

que nunca desdibuje los luceros de tu frente

en ese cielo azulado de tus pupilas que nunca

da cobijo a la tristeza.

Alcánzame la luna de tus sueños

y yo beberé el dulce néctar del amor

que nace en las comisuras de tus labios.

Desnúdame de tibiezas y de fobias

en el espacio ambarino de tu piel,

soleado bosque en llamas, que arde,

blandiendo el estandarte del deseo.

Deslíe el impudor de tus caderas,

la amable redondez de todos tus anhelos,

allí donde germinan los olivos de mis sueños.

La verde aceituna de mis penas,

rodeada de amapolas y de lirios,

florecerá en primavera igual que una rosa,

como unos labios carnosos, pintados en sangre y fuego

que pronuncian un cadencioso: Te quiero.

La noche de tu presencia borda poemas en mi alma,

moldea encandilados versos de amor y

románticas canciones de melancolía,

que arrullan el dolor de mis entrañas.

Inventa un jardín de caléndulas

donde no habite el olvido de los jazmines

para querernos despacio, para amarnos

cerca de ese mar de gaviotas y esperanzas

que lustra, con luciérnagas y lunas acaramelada,

la hermosa noche de nuestro amor.

Así aprenderemos que la distancia, algunas veces,

puede transformarse en cercanía

para hacer germinar los sueños y las ilusiones.

Y que la felicidad, como la misma vida,
puede caber en el cuenco de la mano
y se puede disolver en las yemas de los dedos,

como la niebla en el viento.
En tu cuerpo, a diario, me pierdo
como el sol en los valles del alba.



Poema seleccionado como finalista en el
VIII CERTAMEN DE CARTAS Y POEMAS DE AMOR RUMAYQUIYA
Por la Asociación Artístico-Literaria Itimad de Sevilla. Ha sido publicado en el libro" INTIMAMENTE TUY@"
Sevilla 14 de febrero de 2013 (Día de los Enamorados)



martes, 28 de mayo de 2013

Amazonas


Tu pecho cortado me desconcierta,
porque no es enfermedad lo que demuestra,
es fortaleza y certeza de una puntería
afilada en tus ojos de espuma bravura.
Sin embargo, no es voluntad de la fortuna,
amputación que en tu infancia te hicieron,
para ser arquera en defensa
de una vida aplastada por el acero.
Invisible te has como todas las mujeres,
ni derechos en el cielo tuviste.
Ninguna estrella lleva tu nombre,
ninguna forma en el firmamento
te indican, te aparentan, te viven.
Sólo el nombre confundido del gran río
recuerda lo que fuiste y no exististe
salvo en las mentes de los seres soñadores.
En tu lanza me clavo cuando quiero morir.
A las estrellas te llevaré sin permiso.

domingo, 26 de mayo de 2013

Chiquilla..




Palmero de tu cintura
requiebro yo tus ojales:
no quiero yo ventanales
mostrándote  con lujuria!
Tampoco  ducas mortales..

Eres la flor del deseo
de mis impulsos  impuros..
Eres mi deseo oscuro
y muero si no te veo
entre mis brazos..Lo juro!..

Fernando naranjo duran

5-2-2013

viernes, 24 de mayo de 2013

Quise ser

QUISE SER

                                                   

                                           

Quise ser en ti torrente,
rumor de lluvia,
fresca cascada,
prado verde,
suave brisa,
tierra labrada,
árbol fuerte,
aroma de albahaca.

   //Quise ser hasta guitarra//

Me negué a ser como piedra,
pisada,
olvidada,
hoja seca,
mujer doblegada,
Me niego siempre
a ser lágrima,
caricia relegada-

  //Quise ser el arpa que tocaras//

Porque yo aspiraba ser para ti
nacimiento al alba,
en tu vida la metáfora,
fresco aroma.
Y ser alguna vez
beso y almohada,
grandeza y milagro ,

¡¡Resurrección!!



Stella
Del poemario Fuego y Escarcha

miércoles, 22 de mayo de 2013

Otoño macilento


OTOÑO MACILENTO                 

El dolor que devasta

nuestro  pecho no perdona

                        la esclavitud de los siglos

en la ardua batalla del tiempo.

Somos conflicto y quimera

invocando el aparato eléctrico

que concita la tormenta.

Tupidos nubarrones nos alejan

de la serenidad del alba.

                        Perdidos los recuerdos de la infancia

sólo nos queda un suspiro

en el sórdido laberinto

                                   de nuestra garganta,

y una lira rota y olvidada

en el desván opaco de la memoria.

            Es invierno y el viento del cierzo

nos devuelve el espacio devastado

                                   de nuestra niñez.

La nostalgia lánguida del pasado

nos regala un viejo calendario

en el que escribimos palabras mudas

que el viento esparce por doquier,

como ingrávidas hojas

                                   de un otoño macilento.

http://trabajosdeencarna.blogspot.com
 

 
 

lunes, 20 de mayo de 2013

DÉCIMAS POR LA MUERTE DE UN CORDERILLO


             I
 Alegremente balaba
 y brincaba, alegremente,
 sin sospechar que la muerte
 a dos pasos le esperaba.
 Ni el cuchillo le acechaba,
ni tampoco el lobo hambriento;
 que un accidente siniestro
 le puso fin a su vida,
 dejándome por herida
 esta congoja que siento.
              I I
 Un sentimiento de culpa
 me invade, sin ser culpable,
 de la muerte irremediable
  que me obsesiona y ocupa,
 me apesadumbra, me aúpa
 hasta el lugar del suceso;
 y aunque hago gran esfuerzo
 por sacarlo de mi mente,
 siempre vuelve a estar presente
 cuando menos me lo pienso.
               III
  Este incidente, aunque escuece,
  no tiene comparación
  con la desaparición
  de tantísimas especies.
  La muerte, por más que pese
  no nos vuelve más humanos;
  seguimos siendo gusanos
  que disfrutan devorando
   los muertos que van dejando
   las hambrunas y tiranos.

       Benito Gallardo Martín
 

sábado, 18 de mayo de 2013

SIN REPARO




Olvidar... yo no sé cómo.
Eres como imagen
fija en mi recuerdo,
eres la miel deseada.
Yo querría
conquistar tu estrella,
apalancar las esquinas
a las que retorno.
Y en el cántaro del olvido
dejar caer una lágrima
sin reparo.


© Carmen Aguirre


jueves, 16 de mayo de 2013

Solo tú


 


Solo tú…

(que te acercas

braceando

el horizonte

que nadie más conoce…)

eres

por derecho propio…

intemporal

e incuestionable

 

Solo a ti

se abre mi boca

sedienta de oxígeno

 

..y solo

en ti…,

en el nudo salvador

de tus brazos

a mi cuerpo…

quiero dejarme sacar

una vez más…

a flote

 

Amaya Martín

martes, 14 de mayo de 2013

No leas mis poemas


No leas mis poemas..
acaricialos,
fricciónalos contra tu pecho,
arráncales la piel a tiras,
róbales el alma,
trágate cada palabra,
y, solo cuando las digieras
sabrás lo que siento

domingo, 12 de mayo de 2013

La cometa



Vecinos en mi planeta:
paisanos;  gentes del sur..
Esclavos de esa inquietud
de hacer  volar  su cometa
y  en la piel del  fuselaje
la textura de un  mensaje
de un grupo fiel de  poetas..

Fernando naranjo duran
20-1-2013

viernes, 10 de mayo de 2013

LA SOLEÁ





Tres versos y nada más,
donde se encierra el misterio
del sentir más popular.

Tres versos… ¿para qué más?,
si su pena, breve y honda,
es del alma el suspirar.

Tres versos y nada más,
un compás y una guitarra
para una voz afillá.

¡Y no le hace falta más!,
si con tres versos le basta
al cante por Soleá.

© Carmen Aguirre
               


miércoles, 8 de mayo de 2013

Para que siempre sea así


Te echaré la persiana para que duermas
y descanses esos ojos despiertos
toda la noche, empeñados en no cerrarse
por sólo el placer de mirarme.
Te acurrucaré cuando me vaya,
en esa playa de cama blanca,
para que reposes hasta mi vuelta,
entre sueños y esperanzas.
A la vuelta, escucharé tus risas,
tus locuras y tus alegrías,
y dareme cuenta de que eres,
sencillamente,
más de lo que pude suponer.
El tiempo negro pasó.
Quedó dentro de los infiernos.
Hoy.
Hace buen día.

lunes, 6 de mayo de 2013

Haikus de MA



Haikus de MA.

 Niña de mi ser
 amor de mi  juventud
viva estas tú.

_____________________

 Aun  te amo
mi corazón latiendo
viviendo  por ti.

 _____________________

Cuerpo de mujer
recuerdo como eras
llama  de amor.

____________________

A ti  te amo
enredado  mi cielo
desesperada.

___________________

Al crepúsculo
muere la tarde triste
en mi alma luz.
___________________

Te miro a ti 
me gusta cuando ríes
amorosa  flor.
___________________

Haikus de MA.
Poesía haiku.
María Ángeles  García Garrido.
http://elblogde-ma.blogspot.com.es/

sábado, 4 de mayo de 2013

EL FLAMENCO









El flamenco es alegría,
es rito y condenación,
es quejío y es pasión…
Es una llama encendía
que al igual me da la vía
que me j’iere el corazón.
Razón de mi sinrazón,
locura del alma mía…
de la que llevo prendía
la flor de mi inspiración.


©Carmen Aguirre

jueves, 2 de mayo de 2013

Lucero Azul del Alba (I)



Lucero Azul del Alba (I)


Alba me cedió
uno de sus nombres para llamarme,
pero yo traía el mío,
uno que recogí camino de Aljustrel,
tal vez una ruta de menos,
tal vez unos meses de mas.

Venticuatro primaveras inconclusas
porque la retama la tomé prestada
al final de un bosque de pinos
al otro lado de la desoleada canela.

Luego de atravesar la trocha lluviosa,
el camino nunca mas tuvo una señal,
ni siquiera en el colorido grafiti
de una pared injertada.

Pio Zelaya. 2012